J'écris. Je jouis.
À moins que ce ne soit dans l'autre sens. Dans tous les sens. Par tous les sens...
Par les sept sens qui m'ont été donnés.
Par le flocon de ta peau.
Par la flûte de ta voix.
Par les reflets de Lune de ton regard.
Par l'osmazôme de cherry de ton sexe.
Par la boutique de senteurs de tes seins...
Et puis par mon sexe que tu aimes comme j'aime la vie à en mourir...
Et puis par l'écriture, comme un septième sens, un septième sceau... Un sens qui habillerait, éclairerait, réaliserait tous les autres... Comme si tout avait toujours été faux, comme si, toi aussi, n'étais qu'une conséquence, alors que tu es la cause...
Toi que j'aime... Toi par qui j'écris.
Je jouis. J'écris.